lust

a coberto de uma esfarrapada desculpa (uma despedida de solteiro), juntei-me em claque com um pequeno núcleo duro de amigos (homens), organizando um programa clássico de noite dedicada ao outro lado da sobriedade, do equilíbrio pessoal e do politica e socialmente correcto.

entregámo-nos ao jogo e ás mulheres (sim, a essas mesmo...).

a parte da jogatina revelou-se bastante enfadonha, sem qualquer tipo de glamour associado, sem sequer (e ainda bem para nós) uma plaquinha a dizer "reservado o direito de admissão"... tudo ao molho, slots com roletas, banca francesa com poker, etc.

facilmente identificáveis os estereótipos movimentavam-se e faziam o seu papel: os espreitas que não apostam nada, que só passeiam por ali, de mão dada com a namorada, entre um gelado da emanha e umas cervejas no pessidónio. os ocasionais, como nós que ficam a olhar para uma slotmachine como se fosse um cockpit de um boeing, apostam a exorbitância de €10,00 e recebem raramente e em extase, €15,00 na melhor das hipóteses e voltam seis anos depois. os habituais, geralmente entre a meia idade e a idade e meia, que correm os cem metros mais rápidos que o obikwelu, na altura da abertura das portas do casino, com a imbativel fezada daquela máquina prestes a parir umas centenas de créditos. e depois há os hardcore, de fácil definição mas de difícil compreensão, que despacham numa jogada de roleta, quatro playstations para os miudos e em outra um smart para a esposa (isto vendo as coisas pelo melhor prisma...).

a segunda parte e seguramente a mais aguardada, seria a entrada naquela porta secreta, que diariamente nos cumprimenta, discreta que está entre a pastelaria favorita, o talho e o quiosque do jornal.

o espaço, mais do que conhecido de todos por anteriores devaneios etilicos e roqueiros quando era uma simples discoteca alternativa, apresenta agora um enorme estrado com os inevitáveis varões inoxidáveis, onde dançam, se despem e se insinuam moças a.k.a. aviões, na sua generalidade.

e descontando o esvaziar de carteira associado à experiência (cês não pagam um drinki ás minina?...), a discutível escolha musical (supostamente ao gosto de cada cliente, que no nosso caso inspirou o dj para um set à-antigo-states...) e o panorama desolador da casa (com dois muito escondidos clientes, quando chegámos), o que fica da visita é mesmo a conversa com as moças. o que faz um grupo de oito marmanjos, num sítio daqueles, já bem dispostos e sem predisposição para eventual consumação de outros serviços associados? conversam.

e nisso fomos reis e senhores, em brasileiro, português, inglês, checo ou russo, nada ficou por perguntar ou por saber, sobre as vidas daquelas moças, que nos pintavam de forma glamorosa, muito viajadas, muito despachadas, muito vividas.

se eram verdadeiras ou fantasiosas, estou como diz o outro: "não deixes nunca que a verdade estrague uma boa história..."

ps: este post é dedicado ao tiago m, com quem tantas vezes falei do interesse da visita da bicicleta ao novo states e que por uma razão ou outra nunca se concretizou. terias sido um excelente elemento no processo de partilha de experiências e de promoção do saudável convívio com estas novas amigas aqui da bicla.